deus-ismo

Caminharei até que me mandem parar

Resistirei ao ócio que me é paralelo

A fé tão destemida me ofuscara a vista

Por instantes diversos sua falha veio ao peito

Então eu hoje fumo bem mais  que outrora

E já não peco demasiadamente

Pois o amor escondeu-se ao nó do laço

E o amor negro quer da fonte um amparo

E definitivamente eu me escondo

Do homem mau que quer à beira do abismo

Me confundir e que pareça um desatino

E me jogando sem receio - encontro a morte

Virá a culpa mesmo quando o inocente

aflora à pele, onde o mito exclui o verbo

Não só de pão vive o homem quer com fome

Nem de palavras se é a dor que prepondera

Do lado esquerdo têm alguns que me detestam

Quando o amor é dispensado sem reserva

O meu cristo está coberto de vermelho

A sua pele está repleta de feridas

As cicatrizes se escondem atrás da pele

Que destemida honra a moral em frente ao pano

E encoberto de malícia está meu peito

Embriagado estão aqueles que me guiam

E as promessas me parecem utopias

E o véu se rasga e assume a cega alegoria

E desconverso sobre a vontade hostil

Não aceito que me vele o homem morto

enterrando aqueles a quem tanto amo

Vou descobrindo que o outro é quem condena

Meio errado não lhe é suficiente

Ou frio ou quente pois não há alternativa

Se o mau é bem o bom é mal, erros e acertos

Ato ou potência, a intenção é acessada

Nada de chance, se o perdão é negativo

Nada de amor mesmo que seja permissivo

Enquanto o crente é quem banca a fome alheia

Se infiltrando aqueles quem a fé não veio

Se homem ou dona, dono ou um pequeno pedaço

De honestidade, santa ou até mesmo profana

Esse limite deus será que determina?

E agora dizem que o meu materialismo

É reflexo de meu falso moralismo

Que repreende, impõe, mata e envenena
Pra ficar quieta, pois a mente não o julga

Sei ainda que a palavra dita esconde 

Sentimento com remorso se confundem

Eu imploro só justiça em humildade

Dá-me o que pela preguiça então decida

Quando penso o corpo e espírito se unem

A fé de fato necessita de razões
Que se beneficie enfim de qualquer mérito
A salvação virá por crédito pré-pago
À prostituta que à pedra ficou muda

A minha pele é tão sensível à alergia
Da insanidade que me leva ao criador
Se alguém pediu para existir então entendo
Que a essência e existência se encontram

Coexistir e o vir-a-ser são tão estranhos
O meu porvir até é bem aristotélico
Tanto sistema na cabeça encontra espaço
E vou seguindo mesmo com tanto embaraço
Que ante à dor, à morte, deus é quem se esconde