Tiros

Uma leve dor surgindo,  velada em segredo dentro da garganta. É como uma sede que só respeita aos comandos cerebrais. Pena que minha cabeça ultimamente não dê conta de tantas coisas. Saudosismo a parte, sabe-se que o fruto é conseqüência do processo. Instrumentalizá-lo é o que se tem feito com quaisquer sistemas matemáticos. A sociedade me vem à pele como um óvni. Medo assim não sentia faz tempo.

Paralelo, estava a vontade de dormir. A cabeça  aflorara-se em considerações constantes, porém absurdas. Não distinguir o corpo do espírito quando a dor lhes compete, acaba se tornando tarefa árdua frente às limitações daquele cérebro outrora citado.

Durmo ou assumo as loucuras.

Gritar e deixar fluir o sangue oprimido no pescoço ou tornar-me cego e substituir uma vontade de permanência numa dispersão desmedida de desejos? Eis o dilema cotidiano.

Disseram-me que viver aliado ao mistério seria o melhor. De fato, esse sim fascina, pois na vaga lembrança se escondem as fantasias. Desde sempre aprendi a crer. Fé é um empreendimento que vai se amortizando pelo peso do sofrimento que, não mais como um mistério, vai se manifestando simples como fenômeno.

 As histórias vão tomando formas. O sono vai se justificando à medida que as lembranças vão se apagando. Ver o mundo é ver-se a si mesmo.

Uma sequência de tiros vagueia o imaginário. Sons abruptos absorvem o corpo daquele jovem na rua. Da janela vejo só o silêncio e uma sombra. A morte, à sua maneira clássica, traz de volta as lembranças. Não há vestígios do algoz. O que teria motivado aquela alma no instante em que a minha vagava pelo quarto escuro? Sons de socorro paralisam a madrugada. Instintivamente, meu coração não soube medir a importância do outro.

Minhas loucuras se mesclam aos meus princípios. Nesse instante se chocam. O elo perde-se no cenário que envolve as almas.

A quem devo o amor primeiro? Dispensarei no rio da sociedade minha glória ou derrota?

Em doses todos choram. E resistem em assumir o sentimento.

Em sortes todos arriscam. E admitem não vencer sempre.

Em partes todos amam. E estabelecem vínculos.

Em mares todos sonham. E atravessam horizontes.

De Frente pro crime

João Bosco